LA POLICE FRAPPE UN JOURNALISTE D'INVESTIGATION DE CANAL+
Je suis allé à la manif des retraites. Parce que vous comprenez, j'ai 40 ans bientôt. Et je bosse depuis l'âge de 16 ans. Rien de bien folichon... Arpète dans une imprimerie pendant 2 ans, sous les drapeaux pendant 20 mois (se sont trompés ces abrutis, m'ont appelé deux fois). Des missions d'intérim de ci de là, des stages non rémunérés comme chauffeur-livreur de tout et de rien, un Contrat Emploi Solidarité dans un Institut d'Etudes Politiques où j'ai croisé le Dalaï-lama (on s'en fout c'est juste pour m'la péter) et enfin la Police Nationale, à 23 ans.
Ils veulent nous faire bosser jusqu'à plus soif. Je m'imagine à 61 ans, rentrant le soir, après un déplacement de trois semaines dans le 93, poser mon barda dans l'entrée, manger ma purée de brocolis, ma compote de pommes, faire mes mots croisés, regarder les beaux yeux cernés d'Harry Roselmack, attendre impatiemment Louis la brocante version remastérisée pour finir par enfiler mon pyjama rayé, déposer mon dentier sur la table de chevet sur lequel trônerait Omerta dans l'Assemblée Nationale, le témoignage poignant d'une ancienne ADS, virée de la police mais devenue députée avec mention très bien, personnage haut en couleurs du PAF et aux portes de l'Académie Française.
Ah les bougres de ministres, les sacripans du gouvernement ! Eux pour qui je me serai si souvent levé à pas d'heure pour surveiller l'itinéraire de leur caravane rugissante, passant devant moi à toute ber-zingue pour ne pas rater un avion qui ne partirait de toute façon jamais sans eux. Ne s'arrêtant jamais, pas même aux feux rouges, se servant de nous comme de vulgaires cônes de lubeck. Ces vieux-là travaillent si longtemps qu'ils veulent que tout le monde les imite.
Alors oui, je suis allé manifester. Au début, j'ai cru qu'il s'agissait des journées mondiales de la jeunesse, mais n'ayant point vu de Pape à l'horizon, j'ai du bien vite me rendre à l'évidence. Les lycéens sont dans la rue et gueulent comme des putois, d'une voix n'ayant pas encore mué, de laisser leur retraite tranquille une fois qu'ils auront trouvé du boulot. Leurs parents les attendent dans la voiture. Des lycéens dans la rue qui protestent contre la réforme des retraites, c'est un peu comme des spermatozoïdes dans une capote manifestant contre les moyens contraceptifs... C'est pas bien malin cette dernière réflexion, je vous l'accorde, en plus c'est du réchauffé, pour certains contacts fb...
Et puis, dans la soirée, il a commencé à pleuvoir. Des bouteilles, des pierres. Des banderoles et des pneus se sont mis à brûler spontanément et puis les CRS se sont ramenés. Sont jamais les derniers ces cons là, dès qu'il y a du bordel. Et ils se sont avancés vers nous. Les boucliers rivés à leurs bras gonflés par les anabolisants et la matraque prête à s'exprimer à bâton rompu.
Alors qu'ils n'étaient plus qu'à quelques mètres et que les flashes crépitaient sous l'œil bienveillant des caméras, à la manière d'un arbitre de Ligue 1 brandissant un carton rouge à l'encontre d'un joueur dont le tacle assassin a détruit la jambe d'un de ses adversaires, j'ai dégainé ma carte de flic. Suis de la maison les gars ! Arrêtez ! Rejoignez-nous ! Rejoignez-moi ! Il faut se battre bandes de minables, vous n'allez pas vous laisser faire tout le temps quand même ? Qu'est-ce que vous faites ? Mais regardez ! Je suis pas comme les autres ! Je suis de la poli...
Je sors de l'hôpital demain...
[Dédicacé à tous les journalistes tombés un jour de manif sous les coups de tonfa de la République...]
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